Journal 2010

Dimanche 10 janvier 2010

Au boulot, je m'accroche. J'essaye de garder cet état d'esprit serein et positif, de conserver ces high spirits que j'avais les premiers jours, lorsque je m'efforçais de paraître sociable et pas trop désagréable.
Je fais tout ça pour mon avenir, s'il m'est donné d'en avoir encore un.

Réveillon du nouvel an chez T. et T.
Tout en dansant sur la techno que J. venait de mettre, et tout étourdi par le champagne dont je m'abreuvais comme une vache inélégante, j'ai eu soudain une grande pensée sur les rapports entre la psychose et la névrose, sur la justesse du psychotique et la sujétion délirante du névrosé, sur la normalité du premier et la pathologie du second, mais je serais incapable de la reformuler, et de toute façon ce n'était qu'une pensée de poivrot.

Samedi 23 janvier 2010

Hier, petite promenade en vélo jusqu'à Arcueil. Suis passé devant l'immeuble où a vécu Erik Satie durant la deuxième moitié de son existence. Un immeuble ouvrier de la fin du XIXème siècle, un peu semblable au mien, délabré et plongé dans le silence. Je me suis demandé quelle partie de l'immeuble il avait occupé, de quelle vue il avait pu jouir. Apercevait-il la silhouette de l'aqueduc, se découpant sur l'horizon, comme je le voyais moi-même ?

Il y avait cette lumière de fin de journée magnifique, mauve et beige, qui tombait du ciel.

Je n'ai pas pu trouver sa tombe, au cimetière d'Arcueil, mais cela n'avait pas beaucoup d'importance finalement.

Suis rentré par les Maréchaux, la porte de Bercy.

Il y avait du trafic.
Ils rentraient tous de week-end, serrés dans leurs voitures égoïstes, et ils se suivaient en lente procession, sur des kilomètres, dans la nuit d'hiver, tombante, froide, bleue et noire.
Moi j'étais tout seul avec mon pauvre vélo, oui, mais moi j'étais libre !

La ville.
Je ne lui trouve de la poésie qu'au niveau de ses frontières, de ses irrégularités, de ses brisures, là où il n'y a personne pour vous empêcher de vous projeter dans vos rêves.

Samedi 27 février 2010

Une petite réminiscence.

Jeudi 11 mars 2010

Alors, le climat se tend un peu. A force de courber l'échine et de prendre des postures de débutant, naïf et questionneux, loin d'inciter les gens charitables à vous redresser, vous les habituez à cette relation de soumission passive, et vous les invitez à vous tenir dans une sorte d'aimable mésestime. Maintenant que la familiarité s'est installée entre nous, les remarques que mon N+1 m'adresse, et le ton péremptoire qu'il prend parfois avec moi, sans être délibérément offensants, me ramènent à mes premières expériences en informatique.
« ... je ne sais pas si tu as déjà fait beaucoup de SQL, mais tu sais qu'on peut... bla bla bla... » laisse-t-il échapper l'autre jour. Mais ça va bientôt faire dix ans que j'en fais, du SQL, mon coco !

J'ai cependant décidé de laisser mon amour-propre au placard, ce qui n'est pas tâche facile, car j'en possède une telle quantité qu'il suinte et déborde de ma personne comme de la gélatine.
C'est que je ne peux pas me permettre d'entrer dans un cercle vicieux de contestations, de défis et d'amertumes intérieurs. Pour plein de raisons, à commencer par l'état du marché de l'emploi, je dois continuer à faire preuve de zen et de zèle. Il faut donc que je trouve assez de ressources intérieures pour ne pas exploser comme une marmite, en dépit de tout ce qui ne va pas dans l'organisation, et malgré l'image dépréciante et déformée que cette boîte renvoie de moi.
Comme toutes les précédentes.

Quoi d'autre ?
Rien.
La banalité et la répétition de mon quotidien m'avalent sans que j'aie le temps de m'en apercevoir. Certains jours, cependant, l'espace de quelques heures, je me sens mieux. Mardi dernier par exemple, alors même que j'étais fatigué, pour avoir encore trop longtemps tardé à aller me coucher la veille, absorbé par de futiles occupations sur Internet, j'ai eu de la voix en cours de chant, et dans le métro, au retour, alors que la rame franchissait les voies de la gare du Nord, j'ai réalisé que je me sentais bien, que les autres voyageurs dans le wagon ne constituaient pas une agression, que mes lendemains n'étaient pas forcément condamnés, que les rues de Paris n'était pas si vilaines, et que tout ce qui comptait, c'était de pouvoir vivre et de profiter de la vue instantanée de ces quais de la gare du Nord, illuminés dans la nuit, abstraits, futuristes, éthérés, ouverts à des destinations innombrables et sans fin.

Jeudi 18 mars 2010

Lundi 5 avril 2010

(publication décalée)

Evidemment que j'appréhendais cette invraisemblable rencontre à la brigade Machin, un épisode que je ne peux passer sous silence, tant il est croustillant et révélateur de l'air du temps, et ce, bien que l'enquête dont j'ai fait l'objet et qui m'a conduit à me voir convoqué à 8 heures ce mercredi matin dans une caserne de gendarmerie vieillotte et assoupie de l'est parisien, concerne un de ces rares sujets que je n'ai pas pris l'habitude d'évoquer ici, sinon à demi-mot. En dépit de la lourdeur des peines maximales que j'encoure, ce qui m'est reproché est, à mon sens, si futile et si dérisoire que je n'ai même pas compris de quoi il s'agissait lorsque je fus contacté pour la première fois par la maréchaussée en février dernier, d'autant que l'objet du délit à l'origine des deux infractions qui me sont reprochées, un minuscule site web, a cessé d'exister depuis bien longtemps déjà.

Du reste, j'aurais eu la chance, d'après eux, d'échapper à tout le tralala, c'est-à-dire à la garde à vue et à la perquisition domiciliaire. Ils ont même reconnu qu'un jour ils avaient visité mon immeuble, habillés en civil, en vue de préparer le terrain dans le cas où il aurait fallu employer les grands moyens avec moi – auxquels je crois d'ailleurs qu'ils n'hésitent pas à recourir pour des cyberdélits plus graves, comme la détention d'images pédophiles – je dis ça nonobstant tout le débat actuel sur l'explosion des statistiques du nombre de gardes à vue. Au passage, j'ignore jusqu'à quel point ils ont pénétré, et continuent peut-être de pénétrer, à mon insu, dans mon intimité, mais les propos de l'OPJ laissaient entendre que l'autorité judiciaire qu'il représentait pouvait entreprendre toutes les actions qui lui semblaient utiles à l'enquête et à la « manifestation de la vérité », et ce, j'imagine, avec d'autant moins d'hésitation que cette affaire aurait pour origine une plainte émanant d'assez haut dans la hiérarchie de la gendarmerie, à la pression de laquelle mes trois interlocuteurs se trouvaient donc manifestement soumis.

Toujours est il qu'en plus des photographies de face et de profil qu'ils ont pris de moi comme d'un vulgaire criminel, j'ai dû me soumettre à un relevé d'empreintes digitales, et surtout à un prélèvement d'ADN, auquel je n'ai pas eu le courage de m'opposer, craignant de contrecarrer l'issue propice qu'ils semblaient souhaiter donner à mon dossier.
Et tandis que l'OPJ me faisait tremper les doigts dans l'encrier, que je mastiquais une espèce de sucette en tissu supposée recueillir l'ADN de ma salive, et que nous discutions ensemble des dangers potentiels autour des fichiers informatiques de la police, comme nous l'aurions fait autour d'une tasse de thé avec des petits fours, celui qui avait pris les notes sur son ordinateur était maintenant au téléphone avec le Parquet pour les informer que mon PV était clos.

Quelle expérience surréaliste ! Je voulais rencontrer du gendarme ? En voilà !

Pourtant, malgré ces traitements un peu chatouilleux pour mon amour-propre, je suis reparti presque à contrecoeur de cette brigade Machin, contraint par la nécessité d'aller travailler. J'aurais aimé discuter encore quelques minutes avec ces militaires, par curiosité pour leur métier, pour la procédure, pour leurs outils et leur vocabulaire... Une fois dehors, sur le boulevard, j'avais en moi un mélange de soulagement, de fascination, de crainte latente et de désespoir, comme un sentiment de vide, de néant, après cet électrochoc tellement inattendu dans le cours de ma morne existence.
Etait-ce le plaisir exhibitionniste d'avoir été la cible de leur attention, en dépit de ma gêne et de ma pudeur légendaire ? Etait-ce le plaisir trouble de ma soumission à des hommes en uniforme ? Etait-ce la sujétion amoureuse et inconsciente à des figures paternelles autant puissantes – donc pour moi rassurantes – que respectueuses à mon endroit, que ces trois dépositaires de l'autorité publique semblaient avoir subitement incarnés, le temps d'un interrogatoire ?
Etait-ce une certaine idée de l'intégrité dont je crus – sans doute bien naïvement – qu'elle marquait toujours leurs actions et le fondement de leurs êtres ?
L'intégrité... Cette valeur que je respecte pourtant tellement, et dont mon père me semble constituer un modèle justement, lui dont la vocation juridique – qui lui eût convenu si bien – fut contrariée alors qu'il était étudiant, en ce qu'il se sentit obligé d'obéir à une sorte de devoir familial, celui de reprendre à sa charge une activité commerciale sur le déclin, et bien peu faite pour lui, à part pour la multiplicité des contacts humains et une certaine indépendance qu'elle lui permit de conserver toute sa vie...

Mais je m'égare...
Bref, nous nous sommes serrés la main lorsque j'ai quitté la caserne, une heure et demie plus tard. Celles du troisième gendarme étaient épaisses, lourdes, massives, peu en rapport avec celles de l'informaticien qu'il était pourtant également.

Quelque part, je les enviais, ces trois gendarmes. J'enviais leur vocation, la relation simple et non marchande qu'ils avaient les uns vis-à-vis des autres, leur métier loin du petit théâtre des contingences ridicules de ma propre vie civile, de ma vie de producteur et de consommateur, marquée par les habitudes et les asservissements paisibles, et que le moindre imprévu bouleverse. Leur expérience de la vita violenta, je pense surtout à celle de l'OPJ et à sa fréquentation passée des scènes de meurtre, n'est probablement pas très gaie, mais, outre que leur travail les amène à côtoyer une grande variété de psychologies, leur quotidien m'apparaît davantage connecté à notre condition d'être mortel, d'être humain soumis à des pulsions destructrices continuelles dont le train-train de nos vies de bureau nous épargne la confrontation. En cela, il y a de l'idéal dans ce métier de gendarme, un idéal du respect de la loi, envisagé comme un rempart symbolique, comme une régulation probablement aussi nécessaire que vaine contre la déraison et la cruauté auxquelles sont naturellement portés les individus, mais également dangereuse et liberticide pour la société et la collectivité, car le petit soldat, par son respect systématique de l'ordre donné et de la procédure écrite, ainsi que par sa soumission à la pression hiérarchique, est à la merci du pire, et fait indifféremment appliquer les chose les plus sensées comme les plus discutables, vu que la loi et la politique ne sont pas étanches, et que l'un déverse dans l'autre une partie des lubies et des fantasmes qui viennent à le traverser parfois – qu'ils soient démagogiques, idéologiques ou totalitaires.

Et sur le fond, pour moi, ce sont bien certaines libertés individuelles et publiques qui sont en jeu dans cette affaire, alors que pour ces trois gendarmes, ce n'était qu'un rapport à la loi et au système judiciaire.

Enfin je parle de liberté individuelle, parce que sur le fond, je suis partisan d'une grande tolérance quant à ce qui se fait et s'étale sur Internet, y compris pour des contenus qui me répugnent.
Voilà pourquoi je n'ai pas manifesté d'intérêt particulier pour la procédure « totalement anonyme » dont l'adjudant m'a fait la publicité vers la fin de l'entretien, cette plateforme nationale permettant à tout citoyen d'alerter les autorités sur des sites web potentiellement répréhensibles sur lequel il serait par hasard tombé. Autant je serais prêt à contacter les autorités pour dénoncer des événements graves et réels dont j'aurais été le témoin, autant je rechigne à collaborer sur Internet. Si chacun peut s'exprimer, que chacun s'exprime. Si le contenu ne nous plaît pas, on ferme la page et puis voilà. Donner la parole à tous, c'est forcément dévoiler la complexité, les paradoxes et les enflures de la psyché humaine. Mais laisser toutes les tendances s'exprimer sur Internet – ce qui inclut la bêtise et la haine – me semble moins grave que frapper physiquement quelqu'un, mettre délibérément en danger autrui, ou escroquer des gens... pour ne rester que dans le chapitre des délits quotidiens qui font le lit d'un tribunal correctionnel. Et je préfère la préservation de cette variété de l'expression humaine sur le web – si contestable soit-elle parfois – au développement de pratiques répressives, disciplinaires et inquisitoires, qui prennent le risque d'appauvrir, de moraliser et de normaliser les contenus disponibles sur Internet, une évolution dont les vrais bénéficiaires ne seraient, une fois de plus, que les seuls pouvoirs déjà en place, politiques ou économiques, en tout cas certainement pas la société dans son ensemble.

Malheureusement l'évolution actuelle de l'état d'esprit des gouvernants vis-à-vis des « nouvelles technologies de l'information » va dans le sens d'un contrôle du web de plus en plus strict, particulièrement en France, et ma petite histoire me paraît ne constituer, au-delà de ses aspects très anecdotiques et particuliers, qu'une démonstration supplémentaire de cette tendance.

Certes, la thématique de la sécurité est également omniprésente dans ce discours, ce qui n'a rien d'étonnant dans la bouche d'une Secrétaire d'Etat en 2010, mais elle se décline d'une façon un peu plus subtile qu'elle ne se pratiquait dans la rhétorique de l'administration précédente (laquelle n'accordait évidemment guère de place au respect des libertés et des droits de l'homme en général), et surtout me semble constituer moins l'expression d'une vile stratégie politique qu'un aveu de faiblesse du gouvernement américain vis-à-vis de ceux qui, par leur maîtrise technologique des réseaux et de la communication sur les réseaux, menacent de bouleverser les équilibres géopolitiques.
Non seulement Hillary Clinton reconnaît que la lutte contre la cybercriminalité ne doit pas devenir un prétexte pour violer la vie privée des citoyens et enfreindre leurs libertés, mais à plusieurs reprises elle me semble, implicitement, derrière l'expression d'une confiance et d'une détermination de pure façade, reconnaître que les Etats sont dans l'impréparation et l'ignorance face aux défis technologiques à venir (l'un des risques étant, à mon avis, qu'en réponse aux législations répressives qui fleurissent un peu partout dans le monde, l'on ne voit se multiplier des réseaux privés, cryptés, étanches et souterrains, où – pour ne se placer que sur le terrain judiciaire – il deviendra aussi difficile de prouver sa culpabilité que de démontrer son innocence, vu qu'il n'y aura plus aucun témoin et aucune preuve matérielle tangible à exhiber, tandis que la seule partie publique d'Internet ne sera plus dominée que par les administrations, les personnages publiques et la grande distribution – autrement dit, le risque d'une transposition dans le numérique du monde réel actuel, avec à la clef la disparition de ce qui avait fait toute l'originalité d'Internet à ses débuts : un espace public alternatif, ouvert, participatif, créatif et indépendant, à la limite de l'utopie).
La fin du discours d'Hillary Clinton sonne presque comme une sorte d'appel à la société et aux bonnes volontés, une démarche quand même un peu plus honorable que celle qui consiste à envisager le web sous le seul angle de la lutte contre le piratage, la pornographie et la diffamation – c'est-à-dire sous le seul angle de la menace contre l'ordre économique, moral et social.

Au-delà du fait que je n'ai jamais porté ce personnage dans une grande estime – moins pour ses positions iconoclastes que parce que son « parler-vrai » m'a toujours paru insincère, calculé et grossièrement intéressé (à la différence de la morgue et du dédain jetés au visage de ce journaliste, pour le coup très spontanés) –, et que pour cette raison je ne suis guère disposé à le plaindre, cette anecdote me semble illustrer deux choses :

– l'inconscience de ces orateurs publics qui se permettent d'ignorer que les dispositifs classiques des corporatismes média (plateaux télé, grandes salles de rédaction, journalistes officiels) que Mélenchon passe son temps à attaquer mais dont il profite largement, en ce qu'ils lui offrent, à lui comme aux autres, une tribune protégée où il peut diffuser son discours calibré et attendu (attendu, venant de lui, j'entends) cède lentement le pas à d'autres relais, d'autres canaux d'information, moins prévisibles, plus mouvants et donc moins complaisants. Mélenchon est l'exemple même de ces hommes politiques dont je parlais tout à l'heure, qui semblent se refuser à prendre la mesure des bouleversements provoqués par Internet dans le fonctionnement de l'espace public. Et en plus d'avoir la maladresse de se prendre les pieds dedans, le web est un domaine dans lequel il n'a rien d'autre à dire qu'il constitue un contre-pouvoir, et sur lequel il n'a aucune vision et aucune mise en perspective intéressante à offrir... (moi aussi je me prends les pieds dedans, mais moi je n'ai rien dans la cervelle, et je ne suis qu'un informaticien, un technicien de surface)

– la difficulté qu'a parfois l'extrême-gauche à aborder les questions de mœurs.
Contrairement à ce qu'affirme Mélenchon, la thématique des maisons closes, qu'il prend comme exemple de sujet traité par la presse-poubelle, ne me semble en rien être un marronnier de nature à chatouiller le refoulé de la bourgeoisie, mais un sujet de société comme un autre, avec, en l'occurrence, des enjeux de santé publique, d'exclusion et de discrimination, et dont les principales concernées subissent actuellement les rigueurs d'une politique répressive, comme tous ceux qui se retrouvent actuellement, de gré ou de force, placés à la marge de la société.

Suite à la publication de cette vidéo, il se fend d'un long article où il s'abandonne, comme un petit enfant pris en défaut, à des postures de victime et à des airs de défi, en se rengorgeant et en criant au complot. Par ce bavardage, il achève de perdre le peu de crédibilité qui lui restait, en tentant de transformer un fait – une interview où il agresse verbalement un jeune journaliste – en l'expression d'une opinion politique, en l'espèce, celle qu'il prétend avoir sur les média. Quel culot.

Sur ce, je vais me coucher, libéré de mon venin.

Dimanche 25 avril 2010

Le point sur mes histoires d'amour...

Mercredi 28 avril 2010

Et un remix de l'un de mes grands tubes des années 90 :

Vendredi 7 mai 2010

L'atmosphère au bureau a été récemment plombée par l'annonce du décès d'une personne de mon service. On venait de lui diagnostiquer un cancer des poumons, lorsqu'une embolie l'a brusquement emporté.
Il refusait obstinément de consulter un médecin – toujours pour des prétextes absurdes –, alors que son état de santé se dégradait lentement et visiblement. Pas du genre chochotte, il parlait peu de ce qu'il ressentait. Je ne me suis rendu compte de son problème de santé qu'au mois de février, lorsqu'il a fait état devant moi de fortes douleurs au thorax, des douleurs que les antalgiques qu'il disait prendre depuis plusieurs mois ne suffisaient plus à calmer.
Apparemment, sa peur de connaître la vérité était telle qu'il se refusait à consulter.
Début mars, il était si mal en point qu'il était devenu impossible à son manager de ne pas le pousser à prendre rendez-vous chez un médecin. Lorsqu'il se décida à le faire, il fut aussitôt hospitalisé. Rien ne filtra durant son absence, nous apprîmes seulement qu'il était anémié. Quand il revint nous voir, quelques semaines plus tard, il avait meilleure mine, et je me suis dit que ce qu'il avait n'était peut-être pas si grave, finalement. Il est mort dix jours plus tard.

Dans les média, il est beaucoup question de la « crise grecque », de la spéculation financière, et des menaces qui pèsent, pèseraient sur l'Europe, lourdement endettée. En Angleterre, Cameron, en position de force après les dernières élections, ne ressemble qu'à un sinistre Sarkozy en version british.
Sur France Inter l'autre jour, la pythie Attali déclarait que les institutions communautaires avaient besoin d'une gouvernance forte, et qu'un nouveau leadership politique devait se dégager et s'affirmer pour aller de l'avant dans la construction européenne, ce à quoi il invitait le couple Merkel-Sarkozy. Je doute cependant qu'au fond de lui il en croit ces deux-là vraiment capables.

Dimanche 9 mai 2010

Pour changer de mes lamentations politico-sociales franchement assommantes et vulgaires, je pensais faire une petite digression sur Rohmer, mais finalement – qu'on me pardonne – ce sera sur un film de Spielberg : E.T. l'extraterrestre.

Samedi 15 mai 2010

A la même époque qu'E.T., tout le monde sera ravi d'apprendre comment je me débrouillais en natation.

Mardi 18 mai 2010

Dimanche 23 mai 2010

C'est le printemps, le temps de mes randonnées en vélo, le temps de mes aventures en banlieue sud, toute de gris, de vert et de bleu vêtue, la banlieue méridionale, la banlieue balnéaire.

Dimanche 30 mai 2010

Il se trouve que le parrain de notre promotion est le fondateur de Sanofi. Avant qu'on ne nous remette nos diplômes, dans le grand amphithéâtre où se déroulait la cérémonie, ce capitaine de l'industrie française nous a gratifié d'une interminable allocution improvisée aux accents politiques, presque chiraquiens.
Il a commencé par opposer les ingénieurs « causeux », produits par les autres écoles, aux ingénieurs « faiseux », ceux que nous incarnions à ses yeux, et dont nous devions être « fiers » de faire partie. Puis, en citant abondamment son expérience personnelle de self-made man – avec son CAP de tourneur-fraiseur et ses premiers stages « au cul du premier sous-marin nucléaire français » au début des années 60 –, il s'est fait le chantre admirable de l'industrie nationale, l'industrie, oui, ce « socle structurant de la maison France » qu'il a confronté à cette nouvelle société des services, au contraire « bien incertaine et volatile ». Il a ensuite fustigé le parisianisme et ses élites « confinées dans leurs bureaux », loué l'apprentissage et le travail manuel, vitupéré contre « ces petits Mickeys de Londres et leurs hedge-funds », méprisé ces cols blancs qui se cachent derrière un ordinateur pour dessiner en 3D mais qui ne « savent pas visser un boulon sur une cuve de réacteur nucléaire », vanté la méritocratie et critiqué l'absentéisme, dans un discours à la tonalité de plus en plus cocardière et populiste, où il a réussi à convoquer à peu près toutes les questions sociétales et médiatiques de ces dix dernières années – financement des retraites compris. S'il a quand même trouvé le moyen de passer sous silence l'industrie verte et les préoccupations environnementales, il ne s'est pas privé de louanger notre belle industrie agro-alimentaire, trop déconsidérée aujourd'hui selon lui...
Ah, l'alliance de la charcuterie française et du nucléaire... On adore.

Son talent d'orateur accompli lui permettait de puiser dans le registre informel. C'était la partie implicite de son discours : vous êtes des diplômés du CNAM, donc vous êtes des fils de rien, et donc je vous parle un langage que vous comprenez, hein, on s'entend bien. Ainsi, après avoir évoqué tous ces pauvres « paysans » dont on ne s'occupe plus, il s'est demandé pourquoi « s'emmerder » avec ces tonnes de règlements qui entravent le développement des entreprises.
Heureusement que ce gars-là a raté l'ENA quand il était jeune, il serait devenu une espèce de consul plébéien à mi-chemin entre Alain Madelin et Eric Raoult, et la politique française est suffisamment moche comme ça. Je crois aussi qu'il n'a pas pris conscience du fait que les cursus du CNAM ont évolué depuis les années 60, et il aurait été bien inspiré de se pencher une seconde sur les mémoires des ingénieurs auxquels il s'adressait – travaux qui vont de l'étude des architectures informatiques (la moitié des mémoires) à celles des marqueurs génétiques et protéiques, en passant par les génératrices asynchrones pour éoliennes, l'analyse des rapports entre bilan carbone, énergétique et confort thermique, jusqu'à l'examen des enjeux sanitaires et technico-financiers de l'alimentation en eau potable.
Peut-être, cependant, que le mémoire "Dimensionnement et construction d'un bioréacteur à membrane pour un traitement du lisier de porc" aurait su trouver grâce à ses yeux... Je crois en tout cas qu'il est grand temps pour le capitaine de prendre sa retraite.

Samedi 12 juin 2010

Si, étant enfant, on m'avait décrit l'adulte que je suis aujourd'hui, et l'environnement dans lequel j'évolue maintenant, l'aurais-je cru ? Aurais-je ressenti la même incrédulité que celle que j'éprouve aujourd'hui vis-à-vis du petit bonhomme que j'ai été ?
Peut-être pas justement. Lorsqu'on est enfant, s'imaginer grandir, c'est imaginer gagner sa liberté et son indépendance, la promesse de vivre selon son bon plaisir, c'est un état dans lequel on se projette, on se hisse, sans discontinuité ni altération.
Lorsque je jouais avec mes petites voitures et que je m'inventais des histoires, il y avait cette idée de la maison, de la grande villa moderne, un truc un peu matérialiste et bourgeois. Il y avait cette idée du couple aussi, un couple avec un homme et une femme. Une femme ? Quelle horreur, je crois bien pourtant. Je n'ai pas le souvenir qu'il y ait eu des enfants par contre. Pas souvent en tout cas. Il faut s'en occuper, c'est bruyant, accaparant. Du coup, il n'y avait pas de tâches domestiques non plus, seuls existaient les loisirs, les vacances, les voyages et de menues péripéties, dans un cadre ensoleillé, insouciant et confortable, comme dans une série TV californienne.

Vendredi 25 juin 2010

J'aime l'architecture de Berlin, son espace, son étendue, sa végétation folle qu'on laisse pousser sur les terre-pleins, dans les arrière-cours, le long des canaux, au pied de bâtiments industriels à l'abandon, entre des immeubles de briques rouges et ocres, recouverts de poussière. J'aime cette espèce de lenteur, d'abandon, de temps alangui et doux, de rythme presque mélancolique – si éloigné de ces terribles tensions qui agitent la société française comme des spasmes.
Ils sont jeunes, ils s'habillent comme ils veulent, ils décident de leur journée comme ils l'entendent.
Mais certains vivent dans la misère et d'autres sont très seuls, m'a averti P., que j'ai rencontré là-bas. J'essaie de ne pas voir cette face des choses, a-t-il ajouté.

A l'Arena, je suis tombé sur Alexis par hasard. Le cheveu gras, le port négligé, mou et décontracté comme une purée d'avocat, il m'a semblé absolument ravi de sa nouvelle situation. Je le crois sans peine, et je l'enviais terriblement.
Moi aussi j'aimerais vivre à Berlin, moi aussi j'aimerais jouer aux hédonistes anticapitalistes, moi aussi je voudrais tutoyer l'utopie ! Mais il y a cette fichue barrière linguistique... (que mes tentatives pour dépasser se sont généralement soldées par des « Wie bitte ? » ou par des réponses en anglais)
Qui voudrait d'un con d'informaticien français ne sachant par l'allemand dans une ville comme Berlin en 2010 ?
A moins que je ne sois encore en train de me chercher des excuses pour éviter de me bouger les fesses...

Toutes les photos de mon week-end...

Jeudi 15 juillet 2010

J'y allais la tête pleine de ces réminiscences du passé qui me hantent depuis plusieurs semaines, et surtout cette époque, 1980-1985, sur laquelle j'écris actuellement.
Les souvenirs me reviennent comme à ces gens qui sont sur le point de mourir.

Mais en arrivant dans mon quartier natal, si profondément associé à ces années d'enfance, ce n'était pas le passé qui était là pour m'accueillir. C'était un présent vieilli. Un présent si vieilli, qu'il m'a semblé fragile. Fragilité des tuiles du toit de la maison, qui tombent les unes après les autres, fragilité de l'escalier qui s'élève du jardin, fragilité de la montagne d'objets entreposés dans ma chambre, fragilité des livres du salon qui jaunissent et se désagrègent, fragilité du plafond des toilettes, rongé par les fourmis et l'eau de pluie, fragilité de toutes ces matières qui s'écaillent, s'usent, se défont... à l'image de mes parents et de ma sœur, à mon image, à notre image, nous qui vieillissons inexorablement. Seule Z. m'a semblé encore porter de la jeunesse et de la force en elle.

Mais je ne devrais pas être mélancolique, pas aujourd'hui. Car ils sont encore là. Si indispensables. Si évidents. Si fondamentaux. Ils sont toute ma vie passée. Je ne serais pas celui que je suis aujourd'hui sans eux. Les années passent, et cette évidence s'impose à moi. Non pas parce que je porte leurs gènes, mais parce que nous sommes faits de ce que nous avons vécu. Et la beauté de ma jeunesse, je veux dire, celle des faits de ma jeunesse, se révèle à moi à mesure que je m'y replonge. Oh, c'était une jeunesse anodine, sans histoire, sans prouesse, sans héroïsme, mais c'était une jeunesse remplie d'amour et d'intelligence... Pleine d'amour, pleine d'amitié, pleine de compagnies, pleine de spontanéité, pleine de ces choses que l'on désire ardemment – certaines sont venues, d'autres pas, ce n'est pas grave. Une enfance entourée de livres, de peintures, de musiques, une enfance entourée de chats, de chants d'oiseaux, d'arbres verdoyants, de jeux innocents, de promenades silencieuses au bord de la mer.
Mon regard, oh mon regard d'enfant...

Faudrait-il vivre à deux cents à l'heure, pour ne jamais avoir le temps de regarder derrière soi ? Vivre à fond toute sa vie pour ne jamais se rappeler comment c'était bien avant ? Etre si gai qu'on ne puisse jamais regretter quoi que ce soit ? Vivre si heureux qu'on n'ait jamais de raison de revenir sur le bonheur passé ? Aimer tant sa vie présente que le passé même n'ait plus d'existence ?
Pour ça, comme pour d'autres choses, il me reste du chemin à faire.
En plus de la vaisselle.

Dimanche 18 juillet 2010

Et puisque j'aime bien renverser les perspectives : chapeau melon et bottes de cuir.

Mercredi 4 août 2010

Toute la semaine dernière déjà, je m'étais senti mal. Chaque nouvelle du monde était une nouvelle angoissante ou déprimante. Tout était affreux.

Concrètement, je dois rester dans cette entreprise de débiles encore quelques mois, puisque que je ne pourrai probablement pas quitter Paris avant l'année prochaine, rapport à cet implant dentaire que j'envisage de me faire poser. Il faut juste que j'arrive à me maîtriser, il faut juste que j'arrive à ne pas laisser envahir ma vie, déjà pas très gaie, par ce genre de futilité professionnelle.
Le simple fait de me voir écrire à ce sujet m'agace. Mais bon, ici, c'est le défouloir.

Vendredi 27 août 2010

Et ainsi ce fut elle qui la première me donna l'idée qu'une personne n'est pas, comme je l'avais cru, claire et immobile devant nous avec ses qualités, ses défauts, ses projets, ses intentions à notre égard (comme un jardin qu'on regarde, avec toutes ses plates-bandes, à travers une grille), mais est une ombre où nous ne pouvons jamais pénétrer, pour laquelle il n'existe pas de connaissance directe, au sujet de quoi nous nous faisons des croyances nombreuses à l'aide de paroles et même d'actions, lesquelles les unes et les autres ne nous donnent que des renseignements insuffisants et d'ailleurs contradictoires, une ombre où nous pouvons tout à tour imaginer avec autant de vraisemblance que brillent la haine et l'amour.

Proust, Le Côté de Guermantes.

Lundi 30 août 2010

Heureusement que ces lieux sont si beaux.

La thématique de ma mère m'obsède. Non pas ma mère réelle, mais ma mère fantasmée, celle de ma prime enfance. J'ai ces images de la SHUR en particulier, qui me reviennent, et qui flottent en moi comme des vapeurs fantomatiques. C'est comme s'il y avait un souvenir, une image, une scène, quelque chose qui serait caché, là, masqué ; mais presque proche, prêt à être dévoilé. Un truc rougeoyant, corporel et violent, un truc désagréable que j'ai oublié et qui pourtant m'a secoué comme un traumatisme, qui m'a obsédé comme un leitmotiv pendant un certain temps, jusqu'à ce que je l'oublie. Ça m'est familier, personnel, ça a nourri certains de mes rêves et de mes cauchemars. Je ne sais pas si c'est une vision ou une construction, une image ou un échaffaudage intellectuel.
Bah, ça me reviendra peut-être.

Samedi 4 septembre 2010

J'interprète Vergnügte Ruh, beliebte Seelenlust, de Jean-Sébastien Bach, comme tout le monde l'aura bien sûr reconnu.

J'aime certains extrêmes, oui, mais sur ce terrain-là, je suis loin d'être un cas isolé. Je crois qu'il n'est pas rare que les chanteurs lyriques (pour autant que l'espèce de bouillie de crécelle que je produis une fois par semaine durant une heure m'autorise à prétendre à cette catégorie) soient un poil fétichistes.

Lundi 6 septembre 2010

Un nouvel épisode de ma saga familiale.

Dimanche 26 septembre 2010

Séville, donc (où j'arrive avec deux heures de retard à cause d'une grève des contrôleurs aériens d'Orly, commencée le jour même de mon départ).
Je découvre l'immense cathédrale, dont la tour est un ancien minaret, très élégant.

Bon, et la boustifaille dans tout ça ?

L'Espagne...
Ces vieux espagnols, un peu roudoudouilles, avec leurs lunettes de soleil des années 60, leurs cheveux coiffés en arrière, et leurs chemises bien repassées rentrées dans le pantalon.
Ces vieilles espagnoles, boudinées, ficelées, confites comme des gigots cuits à l'étoufée.
Lorsqu'ils sont plus jeunes, ils poussent des poussettes, et les mecs sont d'autant plus beaux et virils qu'ils poussent des poussettes (la poussette, quel tue-l'amour quand même).
Lorsqu'ils deviennent vraiment âgés, au contraire, ils diminuent fantastiquement de volume et se ratatinent comme des aubergines grillées.

Mon logement est très classe cette fois-ci, avec ascenseur, salle de bain individuelle et robinetterie rutilante. Même mes chiottes sont nettoyées chaque jour. Le propriétaire de cet hostal est aux petits soins avec moi, il me prête un portable pour consulter mes mails. Mais il fait tout cela d'une façon tellement peu naturelle, tellement onctueuse et automatique, sans me gratifier du moindre sourire ou d'une parole qui ait l'air sincère, qu'il me met mal à l'aise à la longue.

Une soir, après avoir dîné, je prends un verre au Tic-Tac, un bar gay du quartier, quasi désert en ce soir de semaine. Au Rojo par contre, juste en face de mon hôtel, l'ambiance et la musique sont sympas, rien que des jeunes qui papotent en sifflant des bières autour de comptoirs aménagés le long des murs. Avec les horaires décalés, c'est l'une des choses que j'apprécie le plus dans les manières espagnoles : on mange et on boit debout. Rien n'est plus antisocial que cette habitude que nous avons, en France, de nous asseoir en cercle autour de petites tables mesquines, isolées les unes des autres. En plus, le simple fait d'être assis me ramollit et réduit à néant mes maigres facultés de communication.

Aeropuerto. Jeux de lumière fascinants dans le terminal ultramoderne de Madrid-Barajas, où je fais un changement, la tête vrillée par un mal de crâne soudain.

Toutes les photos de mon escapade...

Hier, soirée à l'atelier, P.O. de Ménilmontant. J'étais plutôt bien.
Me suis envoyé en l'air avec deux mecs, un petit blondinet lunatique et un grand scoubidou complètement barge. Depuis combien de temps cela ne m'était pas arrivé ??
Le contraste avec mon état juste avant de partir en vacances est étonnant (état né en partie du constat que l'indifférence de N. et G. à mon égard sont plus grands encore que ce que je pensais). Mais je sens que la paisible euphorie et le bon esprit que m'a procuré ce petit voyage sont temporaires. Que la neurasthénie, le défaitisme, les pensées morbides et le sentiment d'abandon seront de retour.

Mardi 26 octobre 2010

Dimanche 14 novembre 2010

Faillite.

Dimanche 28 novembre 2010

La SHUR, deuxième partie.

Mardi 23 novembre 2010

Au boulot, mes sinistres collègues informaticiens me tapent sur le système.
Ils ne se contentent pas d'être sûrs d'eux et de leur savoir, ils ne se contentent pas de rire à gorge déployée de leurs blagues infantiles et masculines, ils font un travail de cochon, et revêtissent une armure à la moindre remarque. Comme je suis devenu incapable de faire semblant de plaisanter avec eux et que je n'ai à leur offrir qu'un visage froid et rebutant, je m'abstiens, je me retiens, je me tais, et je note silencieusement dans un cahier chaque nouvelle absurdité technique que je découvre dans leur bazar. De toute façon, mon N+1 dit oui lorsque je lui dis non, non lorsque je lui dis oui, et me répond oui et non lorsque je lui demande de choisir entre oui ou non. Je me sens contrarié, bridé, étouffé, entravé. Il est temps que je leur tire ma révérence ! Je gère mes dossiers du mieux que je peux, en ruminant ma démission prochaine.

Lundi 29 novembre 2010

On parle beaucoup des fuites de Wikileaks. Pauvre Hillary ! La vilaine, elle espionne les fonctionnaires de l'ONU.
Il fallait que ça tombe sur les démocrates.
En même temps, c'est bien fait. Depuis des années, ces cow-boys nous cassent les pieds avec leur politique hystérique du renseignement et de la collecte d'information tous azimuts – numérique, biométrique, données personnelles et compagnie –, les voilà victimes d'un bon retour de bâton. L'arroseur arrosé, en quelque sorte.
Réagissant à la publication fracassante de ces mémos américains, et se calant sur l'attitude des hommes politiques de leur pays, les journaux français prennent des airs scandalisés, comme une coterie de vieilles dames surprises par un bruit obscène. Le Figaro fustige la culture de la transparence, on n'en attendait pas moins de sa part. Cachez ces seins diplomatiques que je ne saurais voir. Moi en tout cas, du haut de ma science, je vois dans ces mines faussement offensées un témoignage supplémentaire de l'état délétère du "quatrième pouvoir" en France, dont les plus mauvais représentants – en tout cas les plus polluants, vu leur tirage – restent peut-être ces feuilles de choux gratuites distribuées dans le métro chaque matin, "20 minutes", "Direct Matin", mini-torchons plébéiens que je retrouve jusque sur les tables de la cuisine de mon entreprise, et dont avec dégoût je me résous à parcourir les petits articles superficiels et moralisateurs pour m'abstraire des discussions de mes jeunes collègues, plus sottes encore.

Samedi 4 décembre 2010

A propos de redoux (et même si ce réchauffement climatique de mon existence précambrienne reste à confirmer), j'ai réussi à fourrer un mec dans mon pieu, hier soir.
Last night a DJ saved my life, tel était le refrain qui me traversait l'esprit, alors que je tombais, heureux comme un pape, dans les bras puissants et protecteurs de ce jeune et ravissant gendarme qUi, venu en voiture de sa brigade reculée du Val d'Oise, avait bravé la nuit et l'hiver pour me rejoindre en mon appartement de misère, et me sauver la vie, vêtu de son polo bleu ciel et de ses groles d'intervention. Je donne à l'oubli le monologue inepte et maniéré dont il m'a gratifié après notre mutuelle consommation. Des êtres, je n'en prends et ne conserve que le meilleur, c'est bien connu.

Dimanche 19 décembre 2010