Le déménagement

Il était convenu que mes grands-parents me rejoignent une dizaine de jours plus tard, et que je les aide à déménager.

Je me sentais mélancolique, fatalement, mais j'essayais de me convaincre que cet événement devait finir par arriver, un jour ou l'autre – mes grands-parents devenant vieux – et qu'il y a plus important dans la vie qu'une résidence de vacances, après tout.

Une page se tournait, point.

J'étais content de les voir débarquer !

Elles apportaient leur bonne humeur, leurs chaussures de marche, leurs cassettes pleines de musique, leur point de vue sur les choses, et leurs idées pour s'occuper – ce qui était plutôt intéressant, parce qu'il ne faisait pas très beau.

Soudain, j'ai eu très envie de rentrer moi aussi !

Enfin, un jour, une voiture grise s'est garée en bas de l'immeuble, et mes grands-parents ont envahi de nouveau leur appartement.

Je n'avais plus qu'une hâte, c'était que tout soit fini, emballé, déménagé par le transporteur qui devait passer une semaine plus tard. Mais mes aïeux traînaient les pieds, rechignaient à jeter ce qu'ils auraient dû jeter, tardaient à ranger toutes ces babioles qu'ils avaient accumulées des années durant, et semblaient résister très fort à l'idée de quitter ces lieux qu'ils connaissaient aussi bien que moi, et qu'ils aimaient autant.

Juste avant de partir, nous avons pris le thé avec l'acquéreuse, une parente des voisins de palier. Une réunion chichiteuse, avec des petits biscuits, et plein de lieux communs.
Je n'en pouvais plus, j'étouffais, je voulais que tout soit fini.

Je dis au revoir à la maison blanche. Enfin, adieu, plutôt.

Sur la route vers Perpignan, mon grand-père se mit à conduire à toute allure, freinant au dernier moment dans les virages, doublant nerveusement.

Je prétextai un ami à voir à Toulouse, pour pouvoir quitter au plus vite ce tombeau ouvert. Mais sitôt déposé dans la ville rose, je pris le premier train pour Paris.

J'étais triste, mais qu'y pouvais-je ?